Cuando llego a esa horrible habitación con luz tenue y el revoque cayéndose a pedazos, el miro en todas direcciones, esperando encontrarse con “eso” tan preciado. Después de un rato de buscar y buscar le pareció encontrarlo, cuando se acerco y miro detenidamente se dio cuenta que no era, y siguió en la búsqueda, cada segundo se desesperaba más y menos iba a aparecer. Después de días de insistir se dio cuenta que no estaba, o por lo menos no en ese momento y lugar, y por primera en su vida pensó en esperar, y mantener la ilusión de que en su tiempo y forma aparezca.
martes, 10 de noviembre de 2009
jueves, 20 de agosto de 2009
Solo
La depresión va de la mano con la música,
a ver, que seria de un día depre sin una buena música bajonera que lo acompañe?
Seria como fumar un cigarrillo light, tomar café descafeinado o manejar una moto a 40 CON registro. Si estas depre, te clavas un Radiohad, Goyeneche con Piazzolla a lo sumo podes estirarte a un Cannonball (aunque ya es demasiado alegre para mi gusto)
Pero mas que eso no. Al mismo tiempo esa misma música, te va llevando por un camino que si o si hay que recorrer, y de golpe cuando te queres acordar estas en tu cuarto, con Bombón Asesino de Los Palmeras a todo lo que da, bailando solo y con tu mejor sonrisa.
Claramente la música es la solución a todos los problemas.
a ver, que seria de un día depre sin una buena música bajonera que lo acompañe?
Seria como fumar un cigarrillo light, tomar café descafeinado o manejar una moto a 40 CON registro. Si estas depre, te clavas un Radiohad, Goyeneche con Piazzolla a lo sumo podes estirarte a un Cannonball (aunque ya es demasiado alegre para mi gusto)
Pero mas que eso no. Al mismo tiempo esa misma música, te va llevando por un camino que si o si hay que recorrer, y de golpe cuando te queres acordar estas en tu cuarto, con Bombón Asesino de Los Palmeras a todo lo que da, bailando solo y con tu mejor sonrisa.
Claramente la música es la solución a todos los problemas.
miércoles, 22 de julio de 2009
viernes, 17 de julio de 2009
GrupoMuu
Al entrar a esa redacción nauseabunda y apestosa, veo una mujer de unos 30 y tantos, 74 kilos, metro y medio de altura, granos en la cara y grasa en el pelo. Tenía los pies sobre el escritorio, unos pies gordos, estrangulados con unos zapatos rojos de charol con un taco monstruoso, un rodete que envolvía su pelo rojizo, y unos lentes aun mas rojos con la unión del marco con las patillas muy puntiagudo.
Al acercarme e interrumpir su sesión de manicura hecha por sí misma, simplemente sus ojos dejan de estar apoyados sobre esa lima con mango blanco, ya casi negro del uso, y simplemente los puso sobre mí, mirándome de pies a cabeza, le pregunto por el Sr. Franca y ella continuando con su mascado de chicle sabor a sandia con naranja, agita su cabeza hacia una puerta de madera, con un marco de vidrio esmerilado con una inscripción tachada que vagamente se leía “mantenimiento” y debajo de esta confusa mancha decía Sr. Franca, redactor en jefe.
Al acercarme escucho una melodía conocida, que después reconoceré como “Jesus Gonna Be Here” de Tom Waits, el abrir la puerta veo una oficina muy precaria, unas ventanas con persianas americanas, un perchero de pie ya oxidado y con la pintura saltada, una silla de cuero, cuarteada y rota y un escritorio de madera con vidrio con muchas hojas, libros y películas, y un vaso de whisky.
Veo al Sr. Franca, un cuarentón, pelado, con barba colorada/canosa de 4 o 5 días, panza, unos auténticos lentes culo de botella con marco dorado, un saco negro apolillado del cual debajo tenía una remera de zeppelín, unos pantalones de corderoy negros y zapatos cuasi ortopédicos, de cuero marrón.
Mientras seguía sonando Tom Waits, el Sr. Franca sin saludarme empezó a hablarme sobre mi empleo, poniendo pautas y consignas, mientras le tiraba dardos, a una foto de un Ben Fong-Torres. Después de un rato de hablar sobre mis tareas y mi salario, el cual será pagado en especias y whisky, el Sr. Franca cierra la reunión con una frase muy interesante: “No somos un blog pedorro, pero somos más volados que la Rolling Stone”
Al acercarme e interrumpir su sesión de manicura hecha por sí misma, simplemente sus ojos dejan de estar apoyados sobre esa lima con mango blanco, ya casi negro del uso, y simplemente los puso sobre mí, mirándome de pies a cabeza, le pregunto por el Sr. Franca y ella continuando con su mascado de chicle sabor a sandia con naranja, agita su cabeza hacia una puerta de madera, con un marco de vidrio esmerilado con una inscripción tachada que vagamente se leía “mantenimiento” y debajo de esta confusa mancha decía Sr. Franca, redactor en jefe.
Al acercarme escucho una melodía conocida, que después reconoceré como “Jesus Gonna Be Here” de Tom Waits, el abrir la puerta veo una oficina muy precaria, unas ventanas con persianas americanas, un perchero de pie ya oxidado y con la pintura saltada, una silla de cuero, cuarteada y rota y un escritorio de madera con vidrio con muchas hojas, libros y películas, y un vaso de whisky.
Veo al Sr. Franca, un cuarentón, pelado, con barba colorada/canosa de 4 o 5 días, panza, unos auténticos lentes culo de botella con marco dorado, un saco negro apolillado del cual debajo tenía una remera de zeppelín, unos pantalones de corderoy negros y zapatos cuasi ortopédicos, de cuero marrón.
Mientras seguía sonando Tom Waits, el Sr. Franca sin saludarme empezó a hablarme sobre mi empleo, poniendo pautas y consignas, mientras le tiraba dardos, a una foto de un Ben Fong-Torres. Después de un rato de hablar sobre mis tareas y mi salario, el cual será pagado en especias y whisky, el Sr. Franca cierra la reunión con una frase muy interesante: “No somos un blog pedorro, pero somos más volados que la Rolling Stone”
jueves, 16 de julio de 2009
Prioridades
Claramente el tiene otras prioridades, y estas evidentemente no tienen relación alguna con su hijo
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